GRIOT SAMBU et LES SIENS

GRAND BAOBAB

Le fleuve inonde

L'empire caché des singes

Un arbre sacré.

*

Entend les palabres

Tous les chants des baobabs.
Leur profération!!!

*

Les palétuviers
chargés de coquillages
une pirogue.

L'oiseau blanc saigne

Cœur frémissant ensanglanté dans la roche 

Le bleu de l'âme.


©Cz (écrits de nuit)

LE VISAGE DU GUERRIER

L'OMBRE

L'ombre développe une langue de sable

de terre labourée

de cris et de gestes

de chevelures arrachées

et de sang répandu.

L'ombre sur le glacis s'étend jusqu'aux douves de la forteresse,

immense fort rouge

de briques ajoutées.

L'ombre recouvre la terre sèche,
l'herbe rasée jaunit
les ronces s'épanouissent
l'ombre s'étend

et le corps du guerrier exhale l'odeur âcre de la peur et du crime.

YASSA

LA KORA

Tendre la main et toucher le cœur des enfants

Rassemblés sur le sol écorché

Le sol de terre battue

Le sol gris de la case ronde.

Au centre le grand plateau d'aluminium poli, y frémit le riz

le poulet

le citron

dans son jus

l'huile en gouttelettes.

Une multitude de doigts

des minuscules

des boudinés

des très fins bagués de cuivre

et d'argent gravés à la pointe du silex.

Adembo l'aîné, griot et musicien habile, ses doigts glissent sur

les cordes de la kora.

Mahfou, le jardinier, ses yeux lumineux fixent les bougainvilliers

et ses lèvres tremblent... un chant intérieur. Pour l'heure il

participe au grand repas de fête.

Awa revient au village.

Awa, studieuse,toujours très loin dans ses pensées.

Awa la comédienne, elle qui parcourt le pays, chante, danse.

Dans quelques jours elle va franchir les mers, les continents,

pour une lointaine métropole.

Avec délicatesse, elle plonge ses doigts et roule le riz et le

poulet.

Gourmande, dépose une boulette sur sa langue.

Hostie.

Douceur du citron.

Plaisir répandu dans sa gorge et celle de ses frères.

L'enfance au village des pêcheurs... souvenirs en images

du soleil,

du rythme du djembé dans son cœur de femme libre.

Envol d'une palombe noire au dessus de l'écume, semence

étalée sur la plage.

Babacar et Souleymane, inséparables sur les chemins de

brousse,

dans les branches des arbres épineux et touffus.

Plaies et bosses en cours d'école et sur le terrain de foot.

Lamine encore étonné, à peine sorti de l'âge du bébé, il

commence à marcher, se roule dans le sable chaud.

Et puis Maurice Idrissa DIEDHIOU le vieux maçon.

Accroupie auprès du fromager

l'œil sur la case familiale,

près de la porte,

Ngoné Nuaa Mariana

et dans ses bras le dernier: Ibrahim,

enveloppé de batik bleu et or

bouche soudée au téton du sein généreux.

Toute une famille en Casamance dans l'entrelacs des

bolongs près de l'île aux oiseaux. 

©Cz 

LA BRANCHE CACHÉE

ANCIEN CHEMIN DES CHARROIS

La branche cachée

Une branche de fromager

Caressée

Retournée

Débarrassée de sa gangue de terre, elle était enfermée au cœur de la forêt.

Quelques morceaux de métal

pour creuser,

tarauder,

percer,

du verre pour polir,

des couleurs

des blancs très anciens sortis de la terre et des pigments végétaux,

des noirs,

un regard sur le visage sculpté, d’ébène,

LE MASQUE

Créé pour toi,

                      Loin de la ville et des commerces mondialisés.

le CHŒUR

Le Chœur, est un fragment lyrique ou poétique.

Il peut être chanté, psalmodié, crié, simplement dit.

On l'entend dans les tragédies grecques, c'est un moment fort d'un texte.

Comme dans le long poème qui suit il est symbolisé par une seule personne.

Chœur du Messager

Arpenter les chemins de l'Orient

Surveiller les troupeaux.

Je repose la nuit au creux des buissons la tête protégée par un petit mur de pierre

Et quand le soleil disparaît

Mes yeux pleurent du sourire des étoiles.

La Grande Ourse, le Chariot, la Croix du Sud me raconte l'histoire des tribus,

des nomades du désert.

Le vent souffle et le sable s'envole jusqu'aux sommets des montagnes

arides.

Alors apparaissent les visages des guerriers.

Mes lèvres baisent leur front.

Depuis la nuit des temps j'arpente les chemins de l'Orient.

Me perdre au désert.

Boire l'eau croupie des puits abandonnés.

Me nourrir de quelques dattes sèches.

Je suis l'Ermite Messager et Solitaire

Enlevé par les nuages de locustes.

J'observe.

Je vais de l'un à l'autre,

Rarement

Je suis accueilli avec bienveillance

Je ne connais pas la douceur des seins de femmes

Ma besace est un sac plein de paroles épineuses,

douloureuses.

Je suis l'Ermite Messager et Solitaire.

Ma besace

C'est un sac de toile grise

Et je vais ainsi sur les chemins de l'Orient.

Les combattants me confient leur message

Je parcours l'immensité du pays du prophète.

Les jours de tempêteje me réfugie dans les ruines des palais

J'arrache mes pieds et mes mains sur les roches coupantes des chemins de montagne.

Les combattants me confient leurs douleurs,

Je suis le confident des mères

Et parle des enfants martyrs.

Un linge de soie me permet d'essuyer leurs yeux

La douceur de mes gestes calme leur angoisse nocturne  

Et la raideur de leur nuque.

Je vois dans les étoiles si le guerrier survivra.

Dans cette ville en ruine j'erre nuit et jour

Je quête ma survie

L'homme de troupe me laisse passer et parfois me botte le cul

Pour accélérer le mouvement.

  (Extrait de la pièce de théâtre Fenêtres de C CAZALS
©christiancazals

KHALIL GIBRAN

"( C'est le poète-que le peuple ignore dans sa vie/ Et qui n'est reconnu qu'après qu'il a dit adieu/ Au monde terrestre et s'en est retourné à son arbre dans les cieux.

C'est le poète- qui ne demande rien d'autre à/ L'humanité qu'un  sourire./ C'est le poète dont l'esprit s'élève et/ Emplit le firmament  de ses belles paroles;/ Malgré cela, le peuple refuse son rayonnement.

Jusqu'à quand le peuple restera-t-il endormi ? Jusqu'à quand continuera -t-il de glorifier ceux/ Qui attirent la grandeur aux moments opportuns ?/ Combien de temps ignorera-t-il ceux qui sont capables/ De voir la beauté de leur âme,/ Symbole de paix et d'amour ?/ Jusqu'à quand les êtres humains honoreront-ils les morts/ Et oublieront-ils les vivants, qui passent leurs vies/ Dans la misère, et qui se consument/ comme des chandelles qui brûlent afin d'illuminer la voie/ Pour les ignorants et les conduire sur le chemin de la lumière ?

Poète,tu es la vie de cette vie et tu as/ Triomphé des générations malgré leur sévérité.

Poète, un jour, tu gouverneras les cœurs,/ Partant ton royaume n'a pas de fin.

Poète regarde bien ta couronne d'épines: tu y/ Trouveras dissimulée une guirlande de lauriers qui bourgeonne. )"


Khalil Gibran
traduit de l'anglais par Thierry Gillybœuf
traduit de l'arabe par Elie Dermaker

LA TERMITIÈRE

La Termitière

Dressée

Percée

Abri silencieux

Épigée

Système clos

Hublots.

Jan Petrus aime le silence et le refuge des lieux secrets

De prière,

De calme dans le cœur.

Il aime jeter un regard,

Passer une partie de son visage,

Et revenir vite se protéger,

Étendre ses membres raides.

Enfant il se souvient,

Des nuits troublantes

Du chant de la hulotte

Et de son refuge dans la chambre quadrangulaire.

Réfugié dans un coin

C’est un nain dans l’immensité des lieux.

Á croupetons

Il fouille la nuit silencieuse de ce qui est démesuré,

Seul dans l’effroi de toucher le sol rugueux

Le songe-souffle de Jan Petrus l’étouffe quand la nuit est trop chaude.

L'ATTENTE

L’attente.

Attente

En soupirs de lune

D’une passacaille voluptueuse.

Des senteurs musquées.

L’archet légèrement recourbé

Prolonge le branle du chant nocturne

La viole pleure

Hèle le violon masqué sur la lagune. Venise est en fête.

Une pluie d’étoiles sur le ponton.

Des corps dénudés aux gracieuses blancheurs

Les seins bandés

Les dents diamants mordillant un vit en figure de proue.

L’archet n’en finit pas jusqu’aux soupirs ultimes.

Les cordes pleurent des larmes.

Une passacaille sur la lagune.

La plume de l’oiseau de proie.

Jouissance et douceur.

Ce fut la tienne.

LA MAISON DES ESCLAVES

Masque Rituel

Tu as voulu me montrer la maison des esclaves,

tu transportes ton bardas de colliers, de sandales, de tissu batik de perles carmin,

à la dérobée je contemple la finesse de tes chevilles,

le glissement des pas sur le pavé usé par la marche incessante des anciens travailleurs.

Les éclats de rire résonnent dans la cité maintenant touristique,

ta joie de promener, moi, victime propitiatoire rythmant mon pas sur ta cadence nonchalante.

Les fromagers derrière les murs tempèrent la grande chaleur de midi la brise de mer transporte le chant des cormorans et le petit marché d'artisans sommeille.

Tu as voulu me montrer la maison des esclaves

Mais c'est aujourd'hui relâche pour le spectacle vivant de tes ancêtres.

Les salles resteront vides et les âmes danseront nues sur le carrelage fendu

par le choc répété des marteaux et des anneaux.

M'asseoir sur le banc de pierre essayer de résister à la touffeur du climat de l'Île du Départ, essuyer mon front...

Je me souviens... Gorée maintenant si tristement touristique.

Et puis je suis parti te laissant seule avec tes frères et sœurs dans le sanctuaire de ton peuple.

Ce qu’il y a dans la tête de l’Ange.

Laissons la pensée s’ouvrir comme une fleur.

Les pétales s’écartent, s’envolent les désirs,

les joies, les tristesses,

la nudité du sentiment,

sa froideur,

sa distance se perd au fond du labyrinthe,

se cogne contre le mur,

cherche l’issue.

Les multiples éclats, bribes de mots,

de gestes,

mouvements amorcés,

interrompus,

repris,

répercutés,

retenus.

Une caresse, une larme, un cri, la nuit, alors que

les étoiles veillent.

Le bruissement des feuilles, le brouillard,

un phare surgissant, luciole automobile.

Le silence

troublé par le chant de l’oiseau nocturne,

le pas sur la route,

le torrent qui n’en finit pas de se répandre au cœur

de la vallée, une sonnaille dans le lointain…

Laissons la pensée s’ouvrir comme une fleur,

les mains parcourir les courbes,

les creux, les doigts écarter, explorer,

les larmes brouiller le regard

le sourire s’éteindre envelopper le corps étendu.

Laissons la pensée s’ouvrir comme une fleur.

"L'écriture est une décharge de la souffrance"

Scholastique Mukasonga

Je fais partie des adultes qui ont vu et qui ont la responsabilité

d'essayer d'aider à relever le Rwanda.

Créer un Rwanda où tous nos enfants ont une place.

Collage papier peint 18° et colle de peau. Catie CAZALS

FLÛTE TRAVERSIÈRE

Chant du coq dans le cœur des gitans

chant rauque

le cœur des statues alignées se fend

le condamné avance

remonte l'enfilade des gardes de béton

l'immobile armée _ muselée _ du dictateur maintenant fusillé

femmes et enfants

cheveux dégoulinant

au creux des fossés ensanglantés

un nain ramasse la plume blanche de la colombe abattue

une plume striée de sang frais

il la plante dans la chevelure

de sa jeune épouse

seins d'albâtre piqués d'une rose

les pieds sont bleus de froid

la boue craquèle la peau des chevilles graciles.