LE POÈTE EST AU CENTRE DE TOUT
COMME UN ÉCHO SONORE
SG Hoffmannsthal 1903
samedi 28 février 2015
Ce qu’il y a dans la tête de
l’Ange.
Laissons la pensée s’ouvrir
comme une fleur.
Les pétales s’écartent,
s’envolent les désirs,
les joies, les tristesses,
la nudité du sentiment,
sa froideur,
sa distance se perd au fond du
labyrinthe,
se cogne contre le mur,
cherche l’issue.
Les multiples éclats, bribes de
mots,
de gestes,
mouvements amorcés,
interrompus,
repris,
répercutés,
retenus.
Une caresse, une larme, un cri,
la nuit, alors que
les étoiles veillent.
Le bruissement des feuilles, le
brouillard,
un phare surgissant, luciole
automobile.
Le silence
troublé par le chant de
l’oiseau nocturne,
le pas sur la route,
le torrent qui n’en finit pas
de se répandre au cœur
de la vallée, une sonnaille
dans le lointain…
Laissons la pensée s’ouvrir
comme une fleur,
les mains parcourir les
courbes,
les creux, les doigts écarter,
explorer,
les larmes brouiller le regard
le sourire s’éteindre
envelopper le corps étendu.
Laissons la pensée s’ouvrir
comme une fleur.
©christiancazals
vendredi 27 février 2015
jeudi 26 février 2015
HOMMAGE DU BOSS "BRUCE SPRINGSTEEN" au jeune noir assassiné de 41 balles par Geoges Zimerman, justicier autoproclamé
Le jeune noir Trayvor Martin était en visite chez son père.
mercredi 25 février 2015
EDITIONS IN OCTAVO
de Christian CAZALS. HARMONIE / Nativité de l'enfant roi
Le guerrier bleu veille l'enfant né sous les étoiles.
Des pierres ciselés par le gel lui font une couche de fortune et le brouillard
remonte de l'oued un épais manteau de laine fluide.
Le guerrier bleu veille l'enfant né sous les étoiles et prend la main de la femme aux yeux de lac
des hauts plateaux.
Ensemble ils ont repoussé la roche friable, portail millénaire fissuré par le vent.
L'enfant dort.
Une chamelle lui offrira son lait et le chien décharné, nourri de grillons, une langue chaude sur le front.
Le peuple du désert se met en marche et des pistes innombrables sillonnent les dunes,
s'entrecroisent du Nord au Sud, du Levant au Couchant.
Une étoile, une lune, le prince de l'oasis la plus lointaine, une cruche d'eau fraîche puisé
au puits très profond désigné par l' ange quand il fait chaud et que le silence caresse nos oreilles.
Ce sont les offrandes faîtes à l'enfant, l'enfant né de la rencontre fortuite du guerrier bleu et de la femme aux yeux de lac des hauts plateaux.
L'enfant dort.
À l'aube d'un geste simple, l'enfant repoussera le guerrier bleu, la femme cachée, et son regard bienveillant aidera le vieil homme perdu sur les piste du désert.
Son regard bienveillant caressera le soldat égaré, assoiffé de sang.
À l'aube, d'un geste simple, l'enfant enveloppa le monde dans son lange étoilé,
Le geste du pêcheur lançant le filet
Le geste du pêcheur recouvrant l'infini.
Le guerrier bleu veille l'enfant né sous les étoiles.
Des pierres ciselés par le gel lui font une couche de fortune et le brouillard
remonte de l'oued un épais manteau de laine fluide.
Le guerrier bleu veille l'enfant né sous les étoiles et prend la main de la femme aux yeux de lac
des hauts plateaux.
Ensemble ils ont repoussé la roche friable, portail millénaire fissuré par le vent.
L'enfant dort.
Une chamelle lui offrira son lait et le chien décharné, nourri de grillons, une langue chaude sur le front.
Le peuple du désert se met en marche et des pistes innombrables sillonnent les dunes,
s'entrecroisent du Nord au Sud, du Levant au Couchant.
Une étoile, une lune, le prince de l'oasis la plus lointaine, une cruche d'eau fraîche puisé
au puits très profond désigné par l' ange quand il fait chaud et que le silence caresse nos oreilles.
Ce sont les offrandes faîtes à l'enfant, l'enfant né de la rencontre fortuite du guerrier bleu et de la femme aux yeux de lac des hauts plateaux.
L'enfant dort.
À l'aube d'un geste simple, l'enfant repoussera le guerrier bleu, la femme cachée, et son regard bienveillant aidera le vieil homme perdu sur les piste du désert.
Son regard bienveillant caressera le soldat égaré, assoiffé de sang.
À l'aube, d'un geste simple, l'enfant enveloppa le monde dans son lange étoilé,
Le geste du pêcheur lançant le filet
Le geste du pêcheur recouvrant l'infini.
| National Géographic |
mardi 24 février 2015
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| Robert MAPPLETHORPE.
Je dormais lorsqu’il est mort. J’avais appelé l’hôpital pour dire bonne nuit une dernière fois, mais
il avait sombré, sous des couches de morphine. J’ai pressé le récepteur contre
mon oreille pour écouter sa respiration laborieuse à travers le téléphone, sachant
que je ne l’entendrais plus jamais.
Ensuite j’ai rangé mes affaires avec calme : mon
carnet, mon stylo à plume. L’encrier
cobalt qui lui avait jadis appartenu.
.../...
Le téléphone a sonné. Je me suis levée pour répondre.
C’était Edward le frère de Robert. Il m’a dit qu’il avait
donné un dernier baiser à Robert comme il me l’avait promis. Je suis restée
inerte, figée, puis lentement comme dans un rêve, je suis retournée à ma chaise.
A cet instant, Tosca a commencé la sublime aria<<
Vissi d’arte>> J’ai vécu pour l’amour, j’ai vécu pour l’art. J’ai fermé les yeux et joint les mains La providence décidait
des termes de mon adieu.
Avant propos « just kids » Patti Smith
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lundi 23 février 2015
FAIRE LE BONHEUR DES MOTS
FAIRE LE BONHEUR DES MOTS
Aujourd’hui, au petit matin, il y avait des nuages sombres
Aujourd’hui, au petit matin, il y avait des nuages sombres
Mon regard par la fenêtre plongeait dans une immensité de champs inondés
Une lourdeur était en moi.
Je me suis souvenu de ses quelques mots...
Poignants
Mots UN PEU/ BEAUCOUP NOIR Je me souviens de ce mail.
Alors il y a eu comme un flot d’énergie.
Ma lutte fut celle du combattant dans le désert.
Du méhariste en tête de colonne.
Le chant d’une femme et soudain il y a eu des couleurs.
ROUGE
JAUNE
Le FEU......
UNE PASSSION
©christiancazals 2015
dimanche 22 février 2015
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