 | ||||||
| CHRISTOPHE ET HANÈNE BERRAÏANA . LE PETIT TOUR DU BONHEUR |
17/08/2013 pour les rendez-vous chez RODO
POUILLY S/S CHARLIEU
vendredi 9 août 2013
HANÈNE BERRAÏANA , CHRISTOPHE, LE PETIT TOUR DU BONHEUR
mercredi 7 août 2013
Conte de N'MARIANA
Talin-Talin
oh mébé Santo".
Elle resta ferme dans sa décision malgré la chanson de sa mère.
Alors on fit venir son petit ami qui lui, chanta si bien et avec conviction que N'Mariana décida de descendre et distribua à chacun la nourriture qui lui était réservée.
Ce fut alors la fête au village.
C'était une jeune fille qui s'appelait N'Mariana. Elle était magicienne.
Chaque jour sa "maman"l'envoyait au marché pour chercher des légumes; elle en profitait pour rendre visite à son petit copain.
Un jour sa "maman" demanda à son frère de la suivre pour découvrir ses
retards. A son retour il dit à sa "maman" que sa soeur N'Mariana se
rendait toujours chez son petit ami.
Lorsque la jeune fille revint chez elle sa mère commença à la menacer de toute sorte.
Elle se fâcha non seulement contre sa famille mais aussi contre tout le village.
Pour manifester sa colère elle prit en otage toute la nourriture du village et se réfugia avec son butin à la cime d'un arbre.
Après deux jours de punition et de privation les villageois se rendirent
sous l'arbre. Ils demandèrent pardon à N'Mariana pour avoir incité son
frère à la dénonciation. Sa maman était la première du groupe à demander
pardon.
Le groupe chantait: " N'Mariana N'Mariana
oh Kano Konko bé milla wolfà
Kano windo bé milaa wolfa
Kano hoo hoo ayéfadié
Nbayénin Kano bialla Nfa Yéndaya Sibicanté
faran-faran
faran-faran Sibicanté oh Kounfanounté Sibicantéoh mébé Santo".
Elle resta ferme dans sa décision malgré la chanson de sa mère.
Alors on fit venir son petit ami qui lui, chanta si bien et avec conviction que N'Mariana décida de descendre et distribua à chacun la nourriture qui lui était réservée.
Ce fut alors la fête au village.
TOMBE DE JEAN GENÊT
Une tombe sur l'étendue -pierre de lave-
noircissant le rouge de poussière
touffeur d'un après-midi flamboyant.
Tes mains
serrant le fruit juteux
rafraîchissant l'étreinte du soleil et là-bas une fois sur le sol d'Afrique
Abandonné
la mer
le bleu à l'horizon blanchit
et le silence autour de la pirogue
pointant son étrave vers la falaise
le clapotis
le sel sur ta bouche
ton corps en figure de proue
recevant la brise musquée du désert traversé.
Il est venu mourir s'étendre pour l'éternité
le lourd manteau de terre lui servant de linceul
la terre rouge pénétrant ses orifices
la pluie brouillant son regard et l'air chargé de cris d'oiseaux et de vents maritimes
en concert la nuit le jour
un tourbillon de vie dans ce lieu retiré au-dessus de la ville.
La ville qui la nuit n'en finit pas de s'illuminer et de cracher les flammes de ses incendies.
Il est venu mourir le poète sur cette falaise écarlate
il a creusé sa tombe en s'aidant de ses ongles
arraché les roches encore brûlantes au feu d'une lave visqueuse s'écoulant inexorablement du sexe ouvert d'un volcan cicatrice ancienne du premier premier continent.
Il dort enfin et repose.
Flamme sort de son coeur et court la nuit sur le sol crevassé, chair millénaire, exposée avec par endroits une fleur une ronce un arbrisseau sec et cassant.
La vie est là dans ce berceau de terre invitant le promeneur à grimper sous le feu du soleil.
Parfois il s'arrête
mouvement lent de la tête projetée en arrière,
il s'abreuve au goulot d'une gourde de terre cuite.
La fraîcheur de l'eau calme ses lèvres sèches,irrigue le profond du corps,
le poète étendu frémit,
il a froid,
les étoiles montent haut dans le ciel.
Jusqu'au petit matin
jusqu'à la première prière,
les bédouins garderont la tombe en faisant crépiter le feu du bivouac.
noircissant le rouge de poussière
touffeur d'un après-midi flamboyant.
Tes mains
serrant le fruit juteux
rafraîchissant l'étreinte du soleil et là-bas une fois sur le sol d'Afrique
Abandonné
la mer
le bleu à l'horizon blanchit
et le silence autour de la pirogue
pointant son étrave vers la falaise
le clapotis
le sel sur ta bouche
ton corps en figure de proue
recevant la brise musquée du désert traversé.
Il est venu mourir s'étendre pour l'éternité
le lourd manteau de terre lui servant de linceul
la terre rouge pénétrant ses orifices
la pluie brouillant son regard et l'air chargé de cris d'oiseaux et de vents maritimes
en concert la nuit le jour
un tourbillon de vie dans ce lieu retiré au-dessus de la ville.
La ville qui la nuit n'en finit pas de s'illuminer et de cracher les flammes de ses incendies.
Il est venu mourir le poète sur cette falaise écarlate
il a creusé sa tombe en s'aidant de ses ongles
arraché les roches encore brûlantes au feu d'une lave visqueuse s'écoulant inexorablement du sexe ouvert d'un volcan cicatrice ancienne du premier premier continent.
Il dort enfin et repose.
Flamme sort de son coeur et court la nuit sur le sol crevassé, chair millénaire, exposée avec par endroits une fleur une ronce un arbrisseau sec et cassant.
La vie est là dans ce berceau de terre invitant le promeneur à grimper sous le feu du soleil.
Parfois il s'arrête
mouvement lent de la tête projetée en arrière,
il s'abreuve au goulot d'une gourde de terre cuite.
La fraîcheur de l'eau calme ses lèvres sèches,irrigue le profond du corps,
le poète étendu frémit,
il a froid,
les étoiles montent haut dans le ciel.
Jusqu'au petit matin
jusqu'à la première prière,
les bédouins garderont la tombe en faisant crépiter le feu du bivouac.
BLACK ODALISQUE/ LA MARE SÈCHE
A la
période des pluies l'arbre immense plonge ses racines dans une mare
d'eau saumâtre. Alors que le ciel laiteux déverse son trop plein de
larmes les femmes viennent le soir plonger le linge des accouchées et
frotter le tissu contre la roche prévue pour le lavage quotidien.
C'est aussi une pierre sacrée.
Une pierre contre laquelle elles frottent leur sexe pour entretenir leur désir
et appeler l'homme à la pleine lune.
La sécheresse vient.
Le ciel devient plus clair.
Le nuages disparaissent.
Le soleil réchauffe les plantes et les corps.
La mare se tarit.C'est le temps de la grande migration.
Le village au rythme des tambours à eau
Se dirige vers la plage.
On grille une vache
L'alcool de palme inonde les gosiers.
Les chants résonnent dans la nuit étoilée.
On retrouve un bras de mer dans lequel désormais se fera la lessive sacrée.
Au petit jour
on entendra de longs gémissements
entre les murs des cases de pisé.
La mare asséchée, pendant quelques mois suffocants, sera le terrain de jeux des enfants nés de ses bienfaits.
 |
| LA MARE SÈCHE |
DIABOLOS
En lieu et place du bénitier, à l'entrée de l'église de Rennes le Château, ce diable nous accueille et nous convoque à l'office.
Quel office?
Les flammes de l'enfer, lèche les pieds du pénitent.
Une messe noire? Peut-être....
Quel office?
Les flammes de l'enfer, lèche les pieds du pénitent.
Une messe noire? Peut-être....
samedi 3 août 2013
LA PROMENADE
LA PROMENADE
J’irai sur la pointe des pieds faire le tour des méandres de ton cœur,
me plonger dans les entrailles frémissantes de ton
ventre rond de plaisir sans fin avec les gestes délicats d’une main de
tisserand, pianoter les paupières humides, ta chevelure est celle d’une
lionne,
les bijoux secrètement cachés invitent mes regards, la lune est pleine.
Les oiseaux de nuit chantent notre bonheur
Une chauve souris nous emporte vers les étoiles.
J’irai sur la pointe des pieds faire le tour des méandres de ton cœur.
BUDDHA SOURIT À L'ENFANT
L’enfant nu de la Forêt.
Il aimait patauger
Du bout des pieds déplacer la vase
Troubler la limpidité de l’eau
Faire fuir les animalcules qui peuplaient la salade aquatique
Chevelure des nymphes
Sous le regard lointain d’Ophélie.
Comme il disait
L’eau il aimait y mettre ses mains
La frapper car elle rejaillissait en mille gouttelettes
Mordorées dans la douceur du soleil filtré par les arbres immenses du domaine
Il lui semblait qu’elle donnait cette force
ET PUIS ELLE SENTAIT BON.
Il y avait de l’énergie
dans cet élément,
une énergie transmise à son petit corps de lutin
et qui montait en lui en fraîcheur bienfaisante.
Un peu plus haut
Dans l’amoncellement essoufflé des rochers : la cascade.
Maigre ruissellement de l’eau
Chuintement discret
Mais la puissance est là
La force de vie
Est apportée à cette mare
Et le cheminement de la vie jusqu’à l’évaporation,
Le déluge
Les fleuves qui parcourent le monde
Les immenses glaciers des montagnes élevées.
BUDDHA SOURIT A L’ENFANT.
Un buddha bienfaisant
Montre l’étendue du parc.
Le lieu énergétique de ce lieu de paix :
Un immense phallus de roche .
©cazalschristian2011
 |
| LA MARE AUX NYMPHES |
vendredi 2 août 2013
ÉROTISME DE LA DÉSOLATION
L’ÉROTISME
DE LA DÉSOLATION
« Tout ce qui ne se consume pas pourrit »
Roger CAILLOIS
Les
deux, Mishima et Gide, eurent l’amère
certitude d’être
«
Forclos ».
Tous
deux étaient les uniques objets d’une sollicitude féminine-la mère- étroitement
refermé sur eux. Ils connurent une enfance valétudinaire, traversée d’un
érotisme précoce.
Un
érotisme solitaire et associé aux représentations les plus incongrues. La
contention des corps, immobilisés par une surveillance trop peu relâchée,
trouva sa revanche dans des écarts d’imagination non tempérés par la
fréquentation d’un semblable.
À
Mishima, comme à Gide enfant, fit défaut l’image de soi que l’on se forme à
l’image d’un autre en qui l’on se reconnaît. (Le père). Ces enfants n’avaient
pas leur pareil : c’est qu’ils n’avaient pas de semblables.
Objets
d’un grand attachement, ce fut comme si leur avait fait défaut l’amour qui
compare et, par là insère dans la communauté universelle et fraternelle.
Unique
chacun était sans égal. Privé de rival.
 |
| MISHIMA |
En
quête d’eux-mêmes.
 |
| André GIDE |
jeudi 1 août 2013
mercredi 31 juillet 2013
NORMALITÉ
NORMALITÉ
Elle
me posa cette étrange question, à brûle pourpoint, dans un lieu étrange, elle
était étrangement vêtue, j’étais étrangement vêtu, et je pensai : est-ce
normal ?
Pour
elle qu’était la normalité ?
Peut-être
un chemin que tout le monde doit suivre, des gestes qui ne sont pas ceux que
tout le monde doit suivre, ceux qu’il est habituel de faire, à certaines
heures, à certain moment de la journée ?
Il
y a cent ans, deux cents ans, un, deux, trois siècles, qu’était la normalité
pour une attitude actuelle ?
Enfin était-ce normal d’avoir ce discours avec elle il y a quatre siècles et dans un
lieu semblable?
L’attitude
que j’ai aujourd’hui n’est pas la mienne car je ne suis pas trop le chemin de
tout un chacun.
Elle
pense certainement que je ne suis pas dans la normalité. Et puis la normalité
c’est ce que nous devons faire pour rester dans la norme
SINON, HORS LIMITES,
HORS NORMES.
Un
regard poétique sur le monde et les hommes. Un regard fou, des yeux qui
s’écarquillent, une ridule au coin des lèvres en forme de sourire. «
Vous n’êtes pas très obéissant » m’a-t-elle dit ou quelque chose de ce
genre.
Je
pense aussi que c’est vrai et pour une fois j’approuve.
JE SUIS DANS LA NORME.
Alors
je suis parti dans un discours faux fuyant.
J’ai
raconté une histoire de poisson-chat.
C’est
vrai que le poisson-chat n’est pas un poisson NORMAL.
lundi 29 juillet 2013
DES AMIS ET DES LIVRES
« Des amis
et des livres, ayez-en peu, mais bons. »
hurla le vieux libraire perché au sommet de son échelle et fouillant la
dernière étagère, celle réservé aux adultes ; étrange morale bourgeoise.
L’enfant peut toujours grimper et se moque de ces interdits. À la bonne
heure ! Il fait fi de ces interdits.
Quant aux
amis ?
Vive les
saute-ruisseaux.
J’aimai les
ballades au quartier latin, le Jardin du Luxembourg, les voiliers sur le grand
bassin, les chèvres tirant la calèche des enfants, et surtout Guignol…
La librairie
était proche et c’était le but de ma promenade.
Les amis :
le vieux libraire et quelques clochards, on dirait maintenant S.D.F, LOGEANT sous le Pont Neuf.
Et puis à la
nuit tomée, chanteuses et comédiens dans les cabarets de la Contrescarpe.
DES
AMIS ET DES LIVRES, AYEZ- EN PEU, MAIS BONS .
J'ENLACE LE TRONC
J’enlace
le tronc
Mon
visage épouse la rugosité de l’écorce
L’œil
perce jusqu’au cœur
L’arbre
plus que centenaire
Il
fut foudroyé
Plié
par les tornades
Presque
abattu.
Il
saigne
Quand
l’amour trace un cœur sur les écorces.
La
bouche mord et je me repais.
JE
GRIFFE ET LES ONGLES SAIGNENT.
Ma
langue lèche le suc écoulé
De
la fissure
De
l’ouverture de la hache.
OUVERTURE PROFONDE.
OUVERTURE PROFONDE.
©CHRISTIANCAZALS
Inscription à :
Articles (Atom)