"Anna Mikkaïlovna Epstein", sa tombe submergée par la neige là ou brillaient au bord du ciel, Pléiades consolatrices ou cruelles aux déportés, les bulbes dédorés du monastère de Sakkhaline.
Et voici que le soir se referme une fois de plus,
replie son aile rose et dorée pour le sommeil.
Je me sens le devoir de le noter.
Comme le scribe faisait les comptes de la journée du commerçant:
soir inscrit au livre des soirs,
mais qui n'est rien pourtant que l'on puisse amasser ou négocier.
On ne consigne pas un poids,
un métrage,
un prix:
rien qui se chiffre.
Plutôt quelque chose comme le regard
de deux clairs regards,
d'ou s'élève ce qui échappe à leur caducité.
Ce peu de bruits (PhilippeJACCOTTET)
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