Photo de catie cazals

A l'heure matinale je fixe l'horizon.
Dans un jet d'écumes une barque de bois sombre surmontée d'une voile latine.
Un marin solitaire la dirige.
Il va d'un lieu à un autre dans un ballet ininterrompu.
Un passeur?

Depuis ma naissance je suis sur ce promontoire, le regard se pose sur l’horizon et j’observe les oiseaux de mer qui plongent et replongent, avide de pitance, leur cri est un ricanement en écho.

Depuis ma naissance, les mains enfouies dans les poches de ma djellaba de soie blanche, j’offre mon corps au vent, les rafales du vent qui viennent du lointain.

Les rafales chargées des senteurs rares de l’orient. Mes lèvres bleuissent,

se gercent, les embruns pénètrent mes narines, s’infiltrent dans la fente des yeux, un grondement sourd dans le pavillon des oreilles, étrange pénétration du corps par le bas, glissement humide.

Les jambes immergées dans la vague écumante blanchissent de froid.

Depuis ma naissance mon corps est en mouvement, les scissures du cerveau parviennent lentement à maturité...

Dans l’intérieur les organes développent les cellules qui nous font ce que nous sommes « des êtres en mouvement constant » que parfois la maladie assaille.

Notre être devient autre.

Chant du Griot

*

Racines ouvertes

Au cœur de l'arbre sacré

Blancheur du masque.

*

Un oiseau blanc saigne

Cœur fripé dans la poche

Le bleu de l'' âme.

*

Une flèche a percé le plumage s'est engouffrée jusqu'au cœur

brisant l'envol majestueux.

L'œil pleure.

Déjà les rampants s'acheminent vers la carcasse.

RENCONTRE SUR LES BOLONGS

Nous nous retrouvons sur les bords du bolong. Frissons du petit matin, glissement furtif du lamantin, claquement sur la surface de l'eau, chant du piroguier, lutte du poisson des abysses revenu de l'immense océan, des fosses étranglés de rochers recouverts d'algues brunes, ceinturées de vestiges des navires antiques immergés.

Elle est nue, la bruine ayant une saveur salée flotte dans l'air autour de son corps, le soleil est caché et viendra montrer son visage quand le jour sera levé.

Appuyé sur sa perche le pêcheur lance son filet et guette les rides sur la surface de l'eau, rides laissant deviner la présence des minuscules poissons chat qui sont la nourriture quotidienne des monstres en chasse ou à l'affût.

©Monteiro Fabric

 Les esclaves fugitifs

SIR ANGUS WILSON

.... Bref ils ont du fric maintenant..; je pense mes parents...mais ils ne croient pas en moi." Ils me prennent pour un raté, ou pire. Mais ça m'est égal; ils verront bien. Je me cherche c'est tout.
Si ma mère n'était pas morte elle aurait compris. Elle tenait à ce que je sache m'exprimer correctement, ma mère. C'est vrai que je parle bien, même si je n'écris pas correctement.

Bien sûr, si j'avais été poète ça n'aurait pas eu tellement d'importance:la poésie ça n'est pas une question de style, c'est les mots qui ont de l'importance. Faire de la poésie c'est un peu peindre avec des mots à mon avis. Quand j'ai vu rouge et que j'ai presque tué ce garçon ma mère m'a conduit chez un psychologue.
Mais après elle est morte et mon père s'est remarié avec sa putain.

 

MOUSSA

Histoire de Moussa

le pinceau effilé de son pied caresse les fines particules des roches cristallines dé-

posées par les mouvements de la terre.

Le ressac impitoyable rythme le chant de Moussa.

Moussa sur la proue de la pirogue

chante avec les oiseaux.

Il pince les cordes de la kora que le soleil illumine.

La musique guide le pêcheur sur l'océan.

L'esquif solitaire dirige sa proue vers le large

l'horizon s'éloigne à chaque plogée de la pagaïe.

Le filet s'étale et s'enfonce – plonge vers les fosses antiques de l'océan et emprisonne

la faune / flore à l'entour des épaves enfouies et des âmes de marins perdus.

Un silence de planète naissante, de soleil écartelé sur la masse des nuages, de blancheur de lune enveloppe le corps de Moussa... plus tard c'est dans un manteau

lumineux de fourrure sauvage, de rugissements nocturnes, de glissements - l e boa

constrictor rampe vers sa proie – un manteau cousu d'étoiles, de planètes filantes que Moussa s'endort.

La crête des vagues.

Un rayon de lune.

©christiancazals.

Le petit matin...

La chèvre bêle

chant d'amour et de noce

parfum du matin

MOUSSA

Moussa

Il dessine une kora sur le sable

Une trace

dans l'' or dispersé

sur l'' océan les jours de grand vent.

Un sillon d' où sort la musique des anges.

Moussa l'enfant né de l'' arbre marche sur la plage

et son regard

fixe une pirogue de bois peint.

Au bout de la plage le mirage...

une image déformée – case de terre et de paille -

la chaleur submerge le village,

le chant du piroguier

départ en haute mer.

Moussa laisse filer les grains de sable

une huile lumineuse sourd de sa peau.

Luisante, joyau étendu.

Il veille sur la pirogue de bois peint.

©christiancazals

SOUFFLER LA SEMENCE

SOUFFLER

FÊTES VÉNITIENNES

Les Fêtes Vénitiennes.

Masques et Bergamasques / Palazzo di Borghho

Des Pierrots lunaires, d'extravagantes sorcières, des diables en rut hurlant la jouissance des enfers, accouplements de divinités chthoniennes, musique angélique sur la lagune, tambourins, mandolines, guitares, grands éclats de rire et cris énamourés, chants de gorge et roucoulis...

Le corps souple des femmes au rythme languissant autour du nouvel arrivant.

Des chuchotis...

… le Comte...

… le Comte...

aussi des larmes, et Fausta s'avançant vers lui mue par le désir,

attirée par sa présence.

*

Elle pénètre l'aura du comte pour se perdre.

Noblesse de sa démarche,

mouvement souple des hanches,

creux des lombes au parfum musqué.

*

En toute sérénité son corps glisse et vient se lover contre celui du comte.

Une coupe est tendue par un jeune éphèbe.

Le champagne glisse dans le corps échauffé de Fausta

son visage s'empourpre,

les lèvres s'entrouvrent,

une étrange vibration l'agite.

Le couple pénètre la foule multicolore, folle de rythme et de musique.

Ils disparaissent.

Au lever du soleil

les amants en lévitation iront sur les bords de la lagune.

Fausta, blottie dans les bras du comte laisse son regard se perdre

dans les brumes matinales.Épuisée elle ferme les yeux.

Les derniers masques s'éloignent du palais.

La respiration des amants sera une.

©christiancazals.Fêtes vénitennes

L' ÉTREINTE

Il faut que la mort m'étreigne

Et chante la douleur.

Il faut qu'elle parcoure les champs d'avoine,

passe sa main calleuse dans le brun de ta chevelure.

Il faut que la mort se perde

au profond de ton visage d'enfant.

Se perde à nouveau dans ta chevelure

soyeuse et bouclée, luisante, du soleil africain.

A l'heure du soleil vespéral, de la lune montante,

soyons un couple de feu et de chants rauques.

Enchantons le défilé entre les roches du désert.

Thanatos m'emportera.

Tu resteras sur la berge du fleuve

©christiancazals

LA SOURCE LA FISSURE.

LA SOURCE LA FISSURE

LA FISSURE


Imperceptible.
Les berges se fendillent.
Gaïa verse des larmes.
UNE SEMENCE.
Source offrant un liquide mordoré
Nous pénètre aux heures chaudes d'un été paresseux.
Terre arable sous le soc du Chaos initial engendre Ouranos.
Elle s'enveloppe dans les étoiles. Un souffle se répand sur notre corps.
Inassouvi.
Et pénètre nos orifices.
Ceux de Gaïa.
La pelle du fossoyeur.
Les Muses nous couvrent de fleurs.
Le Chant de la pluie.
L'odeur d'un sexe, un visage en pâmoison.

IMAGE DE LA TERRE.

©christiancazals

AFRICULTURES